Wenn man zum Beispiel schon letzte Woche mit zitternden Fingern die Veröffentlichungsliste durchgeht und auf eine schlappe Anzahl von 32 CDs für meine blutige Metalecke der Verdammnis kommt. Eigentlich Grund genug, sich einen Eimer Margarita zu mischen, auf Ex runter zu kippen und auf der Veranda ein ganzwöchiges Koma anzutreten. Wieso zur Hölle, wurde ich nicht als Charlie Harper geboren?
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