Finch - " Dorfdisko 2"

Nicht, dass da arg viel auf dem Spiel gestanden hätte, aber jep, Finch hat seinen Verstand verloren. Sein Eurodance-Schlager-Rap-Ding hätte einfach nur eine süße, erfolgreiche Nische im Deutschrap sein können, aber unterschätzt niemals, von was für bescheuerten Positionen deutsche Rapper es fertig kriegen, einen Gottkomplex zu entwickeln. In einem der bizarrsten Intro-Statements der Deutschrapgeschichte schwingt Finch sich auf, im Namen der Bauarbeiter Sexismus vor rappenden Frauen zu beschützen oder so. Dann liefert er das beschissenste Schlager-Mixtape seiner Karriere nach, garniert mit der ultimativen deutschen Nightmare Blunt Rotation als Feature-Liste. Aber warum soll sich nicht jemand mit Matthias Reim, Silbermond, Saltatio Mortis und Mehnersmoos für die Rettung deutschen Raps halten?

Ja, dieses Intro hat mich gebrochen. Wenn ein Album mit den Worten "Der Vorzeige-Cis-Mann ist ein Macho und nicht androgyn" anfängt, was soll denn danach noch groß kommen? Mehr als die Frage, was ein Vorzeige-Cis-Mann bitte genau ist, hätte ich die Frage an ihn, warum diese Platte voll Malle-Trash unbedingt mit einem Song anfangen muss, der wie ein schlechter "JBG 2"-Albumtrack klingt? "Ich bin deutscher Rap, weil man mich durch Rap am Mittwoch kennt", konstatiert er in seinem Versuch, sich selbst als das Gegenmittel zu neuem, androgynen Rap auf Instagram und TikTok zu inszenieren (als wäre er da selbst nicht sehr aktiv). Es ist ein richtiger "ich mache Rap wieder hart"-Song, komplett mit Tritten gegen die ach-so-gemeinen Rapmedien und mehrfach geäußerten Sorgen darüber, ob Frauen im Deutschrap ihre Texte selber schreiben.

Nichts könnte die Albernheit dieses hilflosen und völlig transparenten Geposes besser entlarven als die Tatsache, dass sofort darauf der Song "Eismann" folgt, der einen winzigen, beschissenen Finch-Part hinter einer Eurodance-Hook versteckt, die niemand über 13 lustig finden kann und die offensichtlich händeringend nach TikTok-Hype buhlt. "Lecker selbstgemachte Sahne, wenn der Eismann kommt", heißt es da. Wisst ihr? Hihi, Sex, Penis. Das muss ein Rekord sein für wie schnell ein Rapper sich mit den eigenen Ansagen auf einem Album selbst gedisst hat, von wegen "eure Musik hypen nur Kinder" und Musik gegen TikTok. Wer und wo, denkt Finch, hört seinen beschissenen Schranz-Eismann-Penis-Song? Arnold Schwarzenegger auf Vinyl?

Generell: Natürlich ist dieses Album sexistisch wie blöd und aggressiv geschmacklos. Das ist keine Kritik daran, es ist einfach nur die nüchterne Feststellung, was es zu sein versucht. Dann soll es das sein. Könnte es nicht wenigstens unterhaltsam sexistisch sein, statt nur der bieratmende Soundtrack zur sexuellen Belästigung?

Aber Finch braucht die forcierte Provokation, um davon abzulenken, wie langweilig und leer dieses Album ist. Besonders fällt auf, wie oft seine Parts regelrecht hinten in den Songs versteckt werden. Die zwei größten Tracks "Eismann" und "Tattoo" heben sich ihren einzigen Finch-Part bis nach der Hälfte auf, er ist gefühlt nur auf einem Drittel überhaupt präsent. Als wüsste er, wie viel seiner Fans zur "ich höre ja eigentlich kein Rap, aber"-Crowd gehören, denen er mit zu vielen Bars nicht auf den Zeiger gehen will. Aber es ist ja auch nicht so, als hätten seine Parts je wesentlich zu seinen Stücken beigetragen.

Die Hauptarbeit auf diesem Album machen Gasthooks, Samples und dumme Gimmicks aus, die zwischen einigermaßen catchy ("Tattoo") und der belastendsten Scheiße der Deutschrap-Geschichte schwanken: Dass "Die Einzigste" mit Mehnersmoos nicht der alleinige schlechteste Song seiner Diskographie ist, ist angsteinflößend. Jede Stefan Raab-Show hat mehr humoristische Nuance als diese sturzbesoffene 2009-YouTube-Kacke. Diese drei Idioten konkurrieren drei nie enden wollende Minuten darum, wer den selben Witz übers Fremdgehen am unlustigsten formulieren kann. Alle verlieren, vor allem die Hörer.

Dass "Wendekind" mit Marteria und Silbermond nicht der alleinige schlechteste Song seiner Diskographie ist, ist ebenso angsteinflößend. Es gibt ja für die anderen Finch-Songs immer noch das Argument, dass man sie eh nur so besoffen hören soll, wenn man eh alles und jeden witzig finden würde. Aber wer hat bitte nach Finch-Balladen gefragt, in denen mit holprigem Storytelling und einer abgrundtief schnulzigen Hook lokalpatriotische Gefühle erzeugt werden sollen? Dazu taucht hier auch wieder dieser komische Opfer-Komplex auf, der dieses ganze Album durchzieht. Dass dann jemand, der ein ganzes Album lang jeden nüchternen Gedanken nichts anderem widmet, als so sexistisch und konservativ wie menschenmöglich zu sein, sich noch erdreistet, sich "gegen das System" zu nennen, ist komplett hysterisch. Bruder, du machst keinen Klassenkampf, du laberst Scheiße mit dem Swagger eines jungen, sächselnden Markus Söders. Aber vielleicht moderiert der ja das dritte "Dorfdisko", DJ Khaled-Style. Vor jedem Eurodance-Drop ein "Mir send die beschde", "O'zapft is" und "Mir send die Vorzeige-Cis-Männer Musik!"-Adlib.

Dass "Keine Regeln" mit Saltatio Mortis nicht der alleinige schlechteste Song seiner Diskographie ist ... nein, doch, das ist der alleinige schlechteste Song seiner Diskographie. Das wäre der alleinige schlechteste Song jeder Diskographie. Finch x Mittelalterrock ist das Pandämonium der deutschen Suff-Musik. Man kann doch nicht glauben, dass es stimmig und wirtschaftlich sinnvoll ist, mit Saltatio Mortis zu arbeiten und sich auf der richtigen Seite der Geschichte wähnen? Aber das ist, wo Finch ist: Er wird auftauchen, wo Leute jenseits jedes kritischen Vermögens besoffen sind und Bars über Rummelbums und Dudelsack spitten. Darf ich fragen, ob deutscher Rap inzwischen gerettet ist?

Wir könnten das ganze Album so durchbesprechen. Verdammt, der Matthias Reim-Song war noch nicht mal dabei! Es ist eine Sammlung aller katastrophalen Geschmacklosigkeit, die die letzten zwanzig Jahre deutsche Musikindustrie verbrochen haben. Es wirkt so, als würde er Jahr um Jahr die Liste unserer 1/5-Reviews nach potentiellen Features abgrasen. Die besten Songs sind ein Country-Stück übers LKW-Fahren und eine Audio-Bier-Werbung. "Besten" kommt hier extrem relativ, denn "Vollgas" ließ mit dem entspannteren Sound nur kurz Hoffnung züngeln, dass das schon das Outro sein könnte und "Fürstenbach" klang wie eine Werbepause. Ich hätte die Werbepause genommen. Eine vierzig-minütige Check 24-Werbung wäre ein Upgrade für dieses Album gewesen.

Vorher konnte man für Finch irgendwie das Argument machen, dass er unerwartete Inspiration auf ihre Tauglichkeit für Rap-Crossover untersucht hat und dadurch eigentlich ganz coole musikalische Brücken gebaut hat. Das hier ist ein schlampig zusammengeschmissenes Ballermann-Mixtape ohne starke Hooks, mit komplett generischen Beats, das davon lebt, erwarten zu können, dass es eh niemand unter drei Promille hören will.

Finch ist nicht mehr nur schlecht, er ist aggressiv schlecht und trägt seine Wackness als Plakette der Konterkultur. Aber alle Bauarbeiter und Laster-Fahrer, denen er dieses Album gewidmet hat, sollten sich beleidigt fühlen, für dermaßen dumm gehalten zu werden. Wer weiß. Anscheinend ist Deutschrap jetzt ja gerettet. Oder spätestens dann, wenn er das unvermeidliche Frei.Wild-Feature an Land zieht, auf das seine Karriere gerade rabiat zusteuert.