Schwartz - " Schwartz Auf Weiss"

"Das hier soll Kunst sein? Dieses Rumschrein?" Darin, seinen Kritikern die Argumente aus dem Mund und den Wind aus den Segeln zu nehmen, ist Schwartz ganz groß. "Die Beats sind zu sperrig und die Texte eher unfein", charakterisiert er höchstselbst seine "Entartete Kunst", bevor ein anderer dazu kommt. Als sein "Opus magnum" preist er "Schwartz Auf Weiss" an, ein wahrhaft üppig bestücktes Doppelpack.

Wie so oft, gilt auch hier: Weniger wäre mehr gewesen. Auf der überlangen Spieldauer bekommt die fehlende Abwechslung gleich doppelt und dreifach Gelegenheit, einem in Auge und Ohr zu springen. Das Soundbild gestaltet sich, unabhängig davon, ob man gerade auf der schwarzen oder der weißen Seite von Schwartz' Welt wandelt, relativ einheitlich. Freundlich ausgedrückt. Machen wir uns nix vor: Der Mann klingt einfach immer gleich.

Das dürfte auf "Album sechs oder sieben oder acht, kein Plan" aber wirklich niemanden mehr überraschen, so wenig wie Schwartzens bis über jede Schmerzgrenze hinaus verbissene Stimme, die blutige Späne von jeder Gehörgangwand schabt. Wer die nicht aushalten kann, hat eh schon verloren, aber vermutlich ohnehin längst kein Interesse mehr, sich mit dem "Mutterficker persönlich" zu konfrontieren.

Die Gefahr, ihm aus Versehen zu begegnen, scheint ja eher gering, pflügen Schwartz und seine Hirntot-Genossen doch seit jeher tief unter dem Mainstream-Radar durch den Rap-Untergrund. Sie wollen es ja auch nicht anders - zumindest nicht, so lange man sich die Aufmerksamkeit einer breiteren Öffentlichkeit mit irgendwelchen Kompromissen erkaufen müsste. Die kommen Schwartz nämlich nicht in die Tüte, ach, erst gar nicht in den Sinn.

"Ich bin nicht euer lustiger Partyentertainer", stellt er sicherheitshalber noch mal klar, was anno 2014 eh schon jeder wissen könnte. "Das Leben ist ein Kampf, ein Massaker", so seine unfrohe Botschaft, "und Schwartz ist ein Kriegsberichterstatter". Die grenzenlose Verachtung für alle, die auf irgendwelchen Trendwellen im Plantschbecken Deutschrap mitschwimmen, umgibt ihn dabei wie eine Aura.

Schwartzens verbissener Vortrag wirkt, insbesondere auf Doppelalbumlänge, ungeheuer anstrengend. Dass ich dem Mann - eine begrenzte Zeit lang - trotzdem gern zuhöre und mich obendrein dabei noch erheblich amüsiere, hat gleich mehrere Gründe.

Erstens: Schwartz liefert ein Paradebeispiel für aufrechte Haltung. Ausverkauf gibts nicht. Einflüsterungen, von welcher Seite auch immer, braucht niemand. Was gerade angesagt oder verkaufsträchtig erscheint: "Es Schert Mich Einen Dreck". Schwartz scheißt Vollzeit auf alles und zieht sein Ding durch: "Es gefällt dir nicht? Gut, das ist dein Recht. Ich sag' es trotzdem, denn das ist mein Recht."

Zweitens: Schwartz bildet einen hochwillkommenen Kontrast zu den Heerscharen gleichgeschalteter Blender um ihn herum, die man dieser Tage erst alle ins Fitnessstudio begleiten muss, ehe sie dann ihre frisch aufgepumpten Leiber in das neueste geschmacklose Designerleibchen zwängen und sich mit den immer gleichen Hochglanz-Märchen vom teuren Leben mehr oder weniger verzweifelt um eine Homestory in "Haus und Garten" bewerben. Oder wenigstens bei "MTV Cribs". "Etwas rustikal, wo ich hause", gibt sich dagegen dieser Kerl hier so bodenständig wie glaubwürdig, während er unbekümmert das anzieht, was gerade da ist: "Das ist Sparta...nischer Lifestyle."

Drittens fühle ich mich dem "verfickten Misanthropen", für den Einkaufen und Busfahren den wahren Horror und Anlass zu Gewaltphantasien darstellen, gefühlsmäßig dreihundertmal näher als den Champagnebottles poppenden Prinzen und Prinzesschen im Nobelclub, die zweifellos allesamt an "Hurensohnismus" laborieren, wie Dr. Schwartz mühelos diagnostiziert. Hipster, Punks, Ökos, Gangster, Bankmanager: allesamt "Drogenopfer", gegen die grenzt man sich doch gerne ab: "Nenn Mich Nicht Bruder".

Doch, Obacht, viertens: Schwartz geht keineswegs alles so weit am Arsch vorbei wie diejenigen, auf deren Meinung er einen feuchten Scheiß gibt. So unzugänglich, wie er sich gegenüber den allgegenwärtigen Speichelleckern und "Copycats" zeigt, so sicher können die, die sich in sein Herz gekratzt haben, auf seine rückhaltlose Unterstützung bauen - und das ganz ohne sich dafür zu verbiegen: "Hier muss sich keiner verstellen." Da darf auch ein Basstard seine "Geisteskranke Scheiße" zelebrieren oder Orgi der Hörerschaft schwungvoll ins Ohr wichsen - mit schönem Gruß aus dem Neandertal. Bei der richtigen Ansprache, wissen wir ohnehin alle, werden auch aus den härtesten Schwachköpfen wieder ganz brave kleine Jungs.

Fünftens: Schwartz ist nicht blöd, hat durchaus eine Botschaft zu vermitteln und darüber hinaus drastische Bilder im Repertoire, um selbige an den Mann zu bringen. Unmut, Wahnsinn oder die blutige Selbstaufgabe in "Ich Schneide Euch Mein Herz Heraus": An persönlichem Engagement mangelt es nirgends. Seinen eigenen, überaus funky geratenen Nachruf liefert Schwartz am Ende gleich mit. Groovy, Baby! "Spielt Dies Bei Meiner Beerdigung". Aye, Sir, aber hoffentlich noch nicht so bald.

Tönt die "Schwartze" noch eher düster, hellt sich die Stimmung auf der "Weissen Seite" zunehmend auf, die 90er-, Westcoast- und Funk-Anteile steigen. Klar, mit einem dickeren Budget hätte es hier und da sicher entsprechend dicker geklungen. Schwartz ist das wurscht. Das größte Problem an seinem "Opus magnum" steckt, wie gesagt, eben in diesem "magnum": Die Hälfte der Spielzeit hätte es auch getan. Doch wozu red' ich? "Hier wird gegessen, was der Schwartz auf den Tisch bringt." Guten Hunger.