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Jede Silbe eine Kostbarkeit. (0 Kommentare)

Frustration und Wut in traumhaft bitterer Melancholie. (0 Kommentare)

Von der Jägerin zur Gejagten: Die Britin lässt jeden Schutzschild fallen. (0 Kommentare)

Achtung: Hochinfektiöser Indie-Pop! (0 Kommentare)

Vier Wichsbolde im Ü50-Songwriting-Camp. (0 Kommentare)

Die volle Dröhnung Sommer. (0 Kommentare)

Zwischen Higschool-Punk und kontrollierter Härte. (0 Kommentare)

Wie "Red Dead Redemption" auf Drogen. (0 Kommentare)

Der Endboss aller Theater-AGs. (0 Kommentare)

Postrock-Soundtrack zum Stummfilmklassiker. (0 Kommentare)

Die Welt geht unter, aber sterben müssen wir eh alle mal. (0 Kommentare)

Open-Air-Soundtrack mit Hip Hop-Exkursen. (0 Kommentare)

Hinein in die sommerliche Italo-Disco-Leichtigkeit. (0 Kommentare)

Brachialer Weckruf für die Rockszene. (0 Kommentare)

Der Afghan Whigs-Sänger als Verführer und Schmerzensmann. (0 Kommentare)

Ein Spiel mit dem Unbeschreiblichen. (0 Kommentare)

Der Soundtrack zur eigenen Totenmesse. (0 Kommentare)

So klingen die Sleaford Mods auf LSD. (0 Kommentare)

Bei aller Trauer und Bitternis bleibt ein Funken Hoffnung. (0 Kommentare)

Von Außenseitern, die bei den coolen Kids nie mitspielen durften (0 Kommentare)