Wo ist Alice Schwarzer, wenn man sie mal braucht?

laut.de-Kritik

Wo ist Alice Schwarzer, wenn man sie mal braucht?

Review von Artur Schulz

Früher, in den guten alten Tagen, gab es noch diese Schublade 'Sekretärinnenmusik'. In Zeiten von Political Correctness und Shitstorm muss man vorsichtiger sein mit derart diffamierenden Zuweisungen. Untadelige Sekretärinnen mit Maite Kellys "Wie Ich Bin" in Verbindung zu bringen, könnte #aufschrei nach sich ziehen.

"Ich war echt am Ende", gesteht Maite im Opener "Weil Du Mich Lässt", und genau das gilt am Ende auch für den Hörer. "Du sagst meinen Namen / doch du weißt nicht, wer ich bin" mault ein unverstandenes Hascherl minutenlang in "Du Glaubst Du Kennst Mich". Ja, dann erzähl's ihm doch endlich!

Maite Kelly-Musik will Sex And The City sein, schafft es aber nicht mal in den Circus Halligalli. Als "Cowgirl" vermisst sie den Speck in den einsam am Lagerfeuer gegarten Bohnen: "Wo sind die Cowboys / wo sind sie hin / kannst du mir sagen / wo ich n' Cowboy find?" - das Ganze nicht etwa als fröhlicher "Ich Will 'Nen Cowboy Als Mann"-Gitte-Schlager umgesetzt, sondern zutiefst ernsthaft und getragen mit hechelnder Akustikgitarre eingesungen.

Doch es geht noch bedrohlicher. Nina Hagen adaptierte einst pfiffig den Rita Pavone-Gassenhauer "Wenn Ich Ein Junge Wär". Maite Kelly meint es gefährlich ernst mit "Wenn Ich N' Mann Wär": "Jungs, schnallt Euch an!" droht sie. Huh! Ein dunkel gepresstes "Yeah!" erschreckt die Zuhörer/innen, bevor die vorlaute Kirmesgitarre in einen mit schon verkrusteter Farbe gefüllten Rocktopf platscht.

"Wenn ich ein Mann wär / dann würd' ich die Frauen auch nicht verstehen", postuliert Maite. Der Mief spinnwebbehafteter Klischees durchzieht sämtliche Tracks und vermittelt ein Mann/Frau-Bild, das einfach nur fassungslos zurücklässt. Auch weil Miss Kelly diese ganzen Plattitüden ernsthaft und frei von Humor anbietet. Wo ist Alice Schwarzer, wenn man sie mal braucht?

Dazu versucht sich Maite in heavy angerauhtem Rockgesang, der mit seinen wahrhaft außerirdischen Phrasierungen wohl nur die Spice-berauschten Gäste einer Jabba The Hutt-Party in Verzückung setzen dürfte. Mit Singsang in einfachen Tonlagen funktioniert das Ganze annehmbar, doch wenn die immerhin musicalgestählte Maite die hohen Töne erklimmen will, nimmt sogar das leidgeprüfte Phantom der Oper Reißaus. Und Gottlieb Wendehals kocht vor Verzweiflung glatt sein Gummihuhn.

Baron Frankenstein, der sinistre alte Monstermacher, führt mittlerweile als Schlagerproduzent seine unaussprechlichen Experimente fort. Aus dampfenden Petrischalen und unheilvoll blubbernden Reagenzgläsern braut er sein teuflisches Destillat zusammen, aus dem rund 99 % des heutigen Schlagers besteht.

Ein bisschen Bewährtes hiervon, eine Prise Abgeschmacktes davon, vom meisten zu wenig und von manchem zu viel, an alles noch etwas Helene Fischer und Andrea Berg - das dampft nicht nur giftgrün, sondern ätzt dem Pop sämtliche Geschmacksknospen von der Zunge. Bis Ende 2012 moderierte Maite im Kulturkanal ZDFneo die sogenannte 'Dokutainmentreihe' "Da Wird Mir Übel". Einen Schlusssatz zum Album verkneife ich mir deshalb.